hombre de la esquina rosada

"Para morir solo basta estar vivo."

Jorge Luis Borges*

hurt

Trent Reznor*
Johnny Cash*

todo lo demás es más

callado. escupo un sentado de aires serenos de lluvia y plantas verdes. por la ventana se ven esas plantas. a veces tienen una especie de agua encima que humedecen el ambiente. el calor también es un problema, pero no le doy mucha importancia a esas cosas últimamente. lloran todos aca en casa. como si fuera un velorio, pero de otra cosa. lo que muere es la vida. eterna. la que buscaste. es la vida eterna. por siempre, ya nadie te saca ese tumulto de coronas por encima de las cabezas relucientes que buscaste. ahincos responden con gracia a veces, pero sobreviene la tristeza y el ruido ensordecedor. no lo soporto. me voy un rato a mirar el cielo.

cadáver

es el mundo el que no tiene explicación. me tiró el cadáver que até con hilo de coser.
es el mundo el que no tiene salvación. me miró tanto que no me podía ni ver.
estaba tan cerca!
es la vida la que no tiene control. el tan mentado trío se deshizo de elogios para conmigo. igualmente fue una mierda.
las personalidades de ambos tres son patéticas y yo en medio, como babeando.
es el mundo el que no tiene salvación, la niña sigue ahí, acostada. ¿conmigo?
no. conmigo no.

nuevo

tan nuevas las cosas verdes las cosas fucsias las cosas negros
tan viejos los autos viejos los trenes viejos las flores viejas
fausto me lo pregunta que trae el viento con eses cientos
grité perfecto que falta poco para noviembre para diciembro

fauces

y si en serio perdí el partido, lo siento por vos, de verdad lo siento.
que día bruto el que me mira a los ojos con las nubes a lo alto como siendo él aún más grande que yo. un enfermo el que presiente que va a arrojarme cenizas en la cara, como si eso fuera a determinar quién voy a querer ser yo. -¿quién más? ¿quién más que yo voy a querer ser? -ni una palabra salen de tus audaces fauces ahora. solo un silencio de puta madre que hace calar los huesos, hasta lo más profundo de mi ser.