VIII

creo que nunca me va a componer.
no así. no de esa manera.
desde que los santos antaños hablaron del sol, cuando los seres humanos pelaron a dios.
se siente tan frío el metal desde afuera.
mientras los seres oscuros andan detrás,
aca detrás, ahi detrás.
creo que jamás me voy a componer.

ganímedes

soporte de infranqueables riquezas. sesgos inapropiados de concreto sobre concreto. Γανυμήδης γίγαντας σε τροχιά γύρω από τον ήλιο. vivezas criollas, amores eternos jurados a la par del volcán erupto. εύκολη λέξη, το μέλι και τον άνθρακα, όμορφα πράξη του στόχου, πολύ. allá vos.

Henry David**

“Rather than love, than money, than fame, give me truth.”

Henry David Thoreau*

reglas de jugar

se llenan de viento los ojos ajenos de tanto ver años nuevos. se llenan de ira cada vez que pueden y si quieren ver ocasos acaso no pueden por tener cintadas las pupilas enceguecidas de pobreza ocular. se sienten compañías los hechos de la vida y sin vida que pueden de tanto golpear. se lloran las viudas casadas encintas, se lloran del día que no paran de hablar. se sigue acostado el pobre bastardo al que la vida ha cambiado las reglas de jugar.

orígen

el futuro dice que la vida continúa. el mundo dice que la vida no tiene precio. el infinito te habla desde lejos. el problema se presenta tocando a las puertas. el infierno suena encantador a veces. la muerte te llama día tras día tras noche y la noche, sabe que es la mejor compañera. el secreto te mira sin decirte nada. el engaño se hace presente diciendo que él no tiene nada que ver. y la verdad no aparece, como siempre se mueve entre ruinas. esta orgía de sentimientos destruyen con gracia y hambre esta imágen múltiple pegada en medio. y la vida. sigue ahí sentada en un rincón.

VII

santificada la noche
la mañana, viene el día
se siente adentro
la niña sigue ahí,
en el alba